«You're such an inspiration for the ways that I will never ever choose to be...»
Ajusto os meus olhos a esta escuridão branca, a este pedaço de mentira. Não posso crer que haja traços tão assustadores dessa terrível cegueira, e ainda assim este papel não desaparece; as palavras não se tornam mudas, a tinta não se torna invisível.
Sinto o choque da náusea, a dor da incompreensão a espalharem-se pelo meu corpo. Pergunto-me como será possível ter vivido neste estado de torpor absoluto, neste labirinto sufocante de hipocrisia, de mentiras, de um falso messias. Outrora te amei, talvez tenha chegado a atingir um nível de adoração incerta. E depois acordei da dormência vil, do veneno impossível de superar.
Depois abri os mesmos olhos incrédulos e reparei no mundo à minha volta; reparei na podridão que enche o teu ser; reparei na maneira opressiva como vivias a vida; reparei, por fim, na simplicidade com que destruías a vida dos que rodeiam. Não te interessa quem vive ou morre, quem sofre ou quem chora - só te interessa a tua pessoa e o teu plano irreal de viver nesse mundo utópico, ridículo.
É muito triste pensar no que sobrou...Evito fazê-lo. Quando contemplo o que há e o que devia haver em vez disso, quando contemplo o que devia ser e não é, aí perco uma parte de mim. E morro por dentro, e choro, e grito e finjo implodir o mundo para conseguir respirar. Para conseguir continuar a viver mais um dia.
A lista interminável de coisas más que sinto por ti não chega para demonstrar o meu ódio, o meu desejo de te esquecer, enterrar, apagar. A maneira como cuspo o teu nome ou a forma como te desprezo não são suficientes para te afastar da minha vida, das memórias arruinadas por ti. O arrependimento da proximidade e do afeto não podem ser negados, mas o que houve em amor não se compara ao que há agora em rancor, repulsa.
A única solução para te fazer entender o que sinto é só uma - dizer a verdade, a triste verdade. E não é terrivelmente triste saber que o único vestígio de algo que pode ser infimamente bom é a mera compaixão? A pena que nunca devia ser sentida por nós...
É triste de facto viver todos os dias num ambiente que está poluído por sentimentos escuros e pela compaixão da tua fraqueza de espírito. É triste...
O passado está todo tingido, a infância tem de ser negada. O engano acabou; não sobrou mais ninguém.
Sinto o choque da náusea, a dor da incompreensão a espalharem-se pelo meu corpo. Pergunto-me como será possível ter vivido neste estado de torpor absoluto, neste labirinto sufocante de hipocrisia, de mentiras, de um falso messias. Outrora te amei, talvez tenha chegado a atingir um nível de adoração incerta. E depois acordei da dormência vil, do veneno impossível de superar.
Depois abri os mesmos olhos incrédulos e reparei no mundo à minha volta; reparei na podridão que enche o teu ser; reparei na maneira opressiva como vivias a vida; reparei, por fim, na simplicidade com que destruías a vida dos que rodeiam. Não te interessa quem vive ou morre, quem sofre ou quem chora - só te interessa a tua pessoa e o teu plano irreal de viver nesse mundo utópico, ridículo.
É muito triste pensar no que sobrou...Evito fazê-lo. Quando contemplo o que há e o que devia haver em vez disso, quando contemplo o que devia ser e não é, aí perco uma parte de mim. E morro por dentro, e choro, e grito e finjo implodir o mundo para conseguir respirar. Para conseguir continuar a viver mais um dia.
A lista interminável de coisas más que sinto por ti não chega para demonstrar o meu ódio, o meu desejo de te esquecer, enterrar, apagar. A maneira como cuspo o teu nome ou a forma como te desprezo não são suficientes para te afastar da minha vida, das memórias arruinadas por ti. O arrependimento da proximidade e do afeto não podem ser negados, mas o que houve em amor não se compara ao que há agora em rancor, repulsa.
A única solução para te fazer entender o que sinto é só uma - dizer a verdade, a triste verdade. E não é terrivelmente triste saber que o único vestígio de algo que pode ser infimamente bom é a mera compaixão? A pena que nunca devia ser sentida por nós...
É triste de facto viver todos os dias num ambiente que está poluído por sentimentos escuros e pela compaixão da tua fraqueza de espírito. É triste...
O passado está todo tingido, a infância tem de ser negada. O engano acabou; não sobrou mais ninguém.
«All the pictures have been washed in black...»
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